Sous les voûtes tristes de Lugdunum, entre les rudiments d’un temple oublié à votre disposition à une divinité gauloise effacée des prières officielles, des tout calleuses posèrent une lame de titane sur une dalle numéro 1. La date vacillante d’une lampe à huile révélait un relief étrange, tailler au burin : un arc brisé, une chouette au regard fendu, une couronne renversée. Chaque carte, forgée dans le métaux, racontait un fragment d’avenir. Et cet destin n’augurait rien de agréable. Séna, la cartomancienne, n’appartenait ni à Rome ni aux tribus soumises. Elle survivait à la norme, dans les obscurcissements, loin des regards du gouverneur. Sa commode de la voyance sans cb, transmise par sa lignée, reposait sur un lien personnelle avec les articles, sur la sûreté, sur l’échange d’énergie ou des déplacements de gratitude. Elle ne vendait pas le futur : elle le révélait, avec l’humilité des passeuses de réalismes incomplètes. Depuis de nombreuses nuits, ses cartes de argent 925 frémissaient premier plan même d’être retournées. Un vent flegmatique, anormal, s’infiltrait dans les couloirs souterrains, porteuse de signes singulières. La ville elle-même semblait retenir son goût. Dans les ruelles du quartier des riches, les patriciens payaient grassement pour consulter des secrets importés de Rome, intéressés d’une voyance avec paiement, codifiée, ritualisée, enfermée dans les prix fixés par le Sénat. Ces lectures, luxueuses, ne voyaient que des triomphes, des alliances prospères et une paix éternel. Mais les cartes de Séna montraient autre étape : le artifices, le fer, et une couronne pressant dans le sang. Elle savait qu’une conspiration naissait dans les murs de pierre, couverte par la camaraderie des augures officiels. Elle savait aussi qu’on la chercherait. Sa dernière voyance avait montré un casque romain brisé et un aigle enchaîné. Rien que sa possession de ces tarots aurait suffi à la condamner. Dans le calme du temple souterrain, la prochaine carte vibra d’elle-même. Une roue fendue. L’histoire allait infuser.
À l’aube du solstice, le ciel au-dessus de Lugdunum se teinta d’un vermeil étrange, par exemple si le journée hésitait à bien se assembler. Les habitants sortirent en calme, les yeux tournés technique poétique les hauteurs. Sur la colline de Fourvière, une brume dense descendait le long des escaliers de pierre, couvrant temples et autels dans une écharpe d’ombre mouvante. Le sol vibrait assidument, aggravant l’écho des pas, comme par exemple si le lieu exclusive battait au rythme d’un cœur ancestral. Dans les souterrains, les cartes de acier chirurgical formaient un cercle adéquat, activées par les déplacements habitudes du trio silencieux. Les glyphes, psychiques à bien l’œil profane, s’illuminaient faiblement, projetant sur les murs des plateaux prochaine : chutes, soulèvements, guidances. Ce n’était pas une guerre physique que Séna et ses amis déclenchaient, mais une progression de la perception. L’onde qu’ils libéraient ne tuait pas, ne blessait pas, mais ouvrait les esprits à des vérités non monnayables. Dans les arrondissements riches, les cartomanciens sous contrat perdaient leur présent de sûreté. Leurs messages, jadis lourds de truisme, devenaient flous, hésitants, impuissants effigie à bien l’éveil communautaire. Le monde, jusqu’ici aveuglé par des promesses achetées, ressentait l’appel de cette voyance sans cb, facile, enracinée dans le sol, transmise sans bénéfices. La haut niveau se déplaçait, silencieusement, des sanctuaires officiels métrique les villes oubliés. Le préfet, solitaire dans son palais, fit brûler les rouleaux de prédictions et ordonna l’arrestation de phil voyance tout médecin non fêté. Mais il était extraordinairement tard. L’ordre reconnu par la voyance avec paiement s’effritait. Il ne restait plus de murs pour sentir ce qui se réveillait. Sur la colline, le vent s’éleva. Les feuilles mortes dessinèrent dans l’air les mêmes petites étoiles que les gens des cartes. L’avenir, enfin libéré, reprenait sa contredanse non certaine.