Sous les voûtes tristes de Lugdunum, entre les piliers d’un temple oublié dédié à une divinité gauloise effacée des prières officielles, des doigts calleuses posèrent une lame de bronze sur une dalle à avoir. La date vacillante d’une lampe à huile révélait un relief étrange, travailler au burin : un arc brisé, une chouette au regard fendu, une couronne renversée. Chaque carte, forgée dans le métal, racontait un fragment d’avenir. Et cet futur n’augurait rien de agréable. Séna, la cartomancienne, n’appartenait ni à Rome ni aux tribus soumises. Elle survivait à la norme, dans les ombres, loin des regards du gouverneur. Sa libre de la voyance sans cb, transmise par sa lignée, reposait sur le lien intime avec les éléments, sur la confiance, sur l’échange d’énergie ou de simples déplacements de gré. Elle ne vendait pas le futur : elle le révélait, avec l’humilité des passeuses de vérités incomplètes. Depuis un grand nombre de nuits, ses cartes de plaqué or frémissaient évident même d’être retournées. Un vent indifférent, anormal, s’infiltrait dans les couloirs souterrains, porteur d’indices discordantes. La cité elle-même semblait abstenir son humour. Dans les ruelles du quartier des riches, les patriciens payaient grassement pour faire appel à des arcanes importés de Rome, passionnés d’une voyance avec paiement, codifiée, ritualisée, enfermée dans les tarifs fixés par le Sénat. Ces décodage, luxueuses, ne voyaient que des triomphes, des alliances prospères et une détente intemporelle. Mais les cartes de Séna montraient autre étape : le feu, le fer, et une couronne instant dans le sang. Elle savait qu’une conspiration naissait dans les murs en pierre, couverte par la attachement des augures officiels. Elle savait de plus qu’on la chercherait. Sa dernière lecture avait montré un casque romain brisé et un aigle enchaîné. Rien que sa possession de ces cartes aurait suffi à la condamner. Dans le phil voyance calme du temple souterrain, la à suivre carte vibra d’elle-même. Une roue fendue. L’histoire allait culbuter.
Dans les catacombes dissimulées sous les arches effondrées d’un familial aqueduc, la rassemblement eut pas. Le sol, encore imprégné des coutumes antiques, semblait faire le diagnostic ce que avaient choisi de consulter le domaine sans y imposer un tarif. Séna, l’haruspice et la divination ne s’échangèrent aucune sorte de mot. Leurs mouvements, leurs regards et les Étoiles qu’ils percevaient suffisaient. Chacun portait en lui une fraction du message que les irrésistibles refusaient de consulter. Les cartes de plaqué or furent déposées en cercle au sol, mêlées à des fragments d’ossements, à des fioles d’huiles aromatiques et à des perles gravées de glyphes inconnus des augures de Rome. Ensemble, ils tissèrent une démarche vue, une mosaïque mouvante de prévisions. Les allégories convergeaient pour gagner un dénomination. Le préfet de le petit village, emporté défenseur d’une voyance avec paiement, organisait secrètement un rituel interdit, détournant des savoirs énergétiques pour soutenir sa montée poésie le pouvoir. En manipulant les secrets officiels, il contrôlait les préférences humaines, écartait les opposants, et faisait éliminer ce que percevaient une nouvelle authenticité. Le trio comprit que le instant était venu de rompre le distinction. Non pas en affrontant le préfet, mais en révélant les légitimes flux du sort à ceux qui en avaient compté privés. Leur méthode, issue d’une voyance sans cb, se transmettait par l’expérience, l’intuition, la rappel collective. En activant les cartes au cœur du sanctuaire maudit, ils déclencheraient une onde de consultation de voyance vandale, prétentieuse pour copier vaciller les illusions maintenues par les divinations tarifées. Au-dessus de leurs figures, les fondations de le hameau vibraient. La colline à avoir tremblait faiblement. La conjuration silencieuse prenait forme dans l’ombre. Le bronze, le sang et la cendre sont les seuls témoins du pacte des oubliés. Le destin, lui, attendait.